MOP

Que me perdone mi memoria si es que es tan corta. En la revista “ENCUENTRO” que por cierto cumple 12 años: felicidades Jesús estes donde estés y Cia., por tan buen legado; hay una galería de fotos del Ministerio de Obras Públicas (MOP)
http://www.cubaencuentro.com/revista/layout/set/gallery/revista-encuentro/galerias/la-habana-en-obras/(filter)/thumbnail
Si son del MOP, ya os podéis imaginar que son del gobierno anterior o lo que es lo mismo, no pertenecen al gobierno revolucionario. He observado las fotos con paciencia y detenimiento en busca de algo. He mirado los edificios, las calles, los coches, los autobuses, los jardines, los anuncios, la gente, intentando encontrar algo que no sé qué es. Quizá es algo raro de explicar, pero muchas veces me pasa que estoy buscando algo sin saber exactamente el qué. Puede que por aquello de que sólo el que busca encuentra, éste ejercicio incomprensible se haya convertido en un reflejo incondicional de la mente. La verdad es que no sé como he llegado hasta aquí. La primera vez que pisé Barcelona fue en el verano de 1990. La ciudad estaba en plena efervescencia por las olimpiadas; todo estaba patas arriba y a medida que se acercaba la apertura de los juegos la ciudad iba cambiando de rostro: se iba rejuveneciendo sin el efecto de cremas milagrosas que retrasan la aparición de las arrugas. Por supuesto que no era el efecto de un milagro sino de todos los componentes que forman parte de una ciudad: el poder político, económico y social, todos en aras de un fin común: conseguir las mejores olimpiadas de la historia y abrir una ciudad al mundo. Todos sabemos que lo consiguieron. Mis primeras impresiones fueron quizá la de una ciudad hundida en el caos, impresiones influenciadas por los propios habitantes que estaban hartos de tanta obra, tanto polvo y tanto desorden. Luego pasaron las olimpiadas y las situación mejoró considerablemente, pero muy pronto volvió el caos, volvieron las obras, las calles cortadas, las nuevas estaciones de metro y así hasta el día de hoy. Siempre obras para mejorar la ciudad. Con el tiempo aunque te hartes un poco de todo esto, comprendes que a pesar de que muchas de las obras públicas que se llevan a cabo no son de tu agrado, en su gran mayoría, son obras necesarias. Y ese cambio constante no es solo producto de la especulación de los poderes económicos o obras faraónicas de los alcaldes por dejar un legado histórico de su mandato político, sino también un reflejo de la capacidad de una ciudad por reinventarse a si misma y ser así el centro de destino de mas de diez millones de turistas al año. En definitiva es el reflejo de una ciudad rica, rica en todos los sentidos.

Ya se que para saber que La Habana antes del gobierno actual era una ciudad rica, rica en todos los sentidos, como lo es hoy cualquier ciudad del primer mundo, (este tipo de definiciones no me gusta, pero bueno espero que me lo perdonen), no hace falta ver las fotos porque para eso están los libros y las estadísticas. Pero no en vano dicen: que más vale una imagen que mil palabras. El gobierno de Batista pudo ser todo lo cruel que quieran, así y todo me atrevo a decir que algún día se tendrá que revisar el papel de este hombre en la historia de Cuba; Fidel ha sido más cruel aun y ahí está el legado de cada uno. Estas fotos, las mires por donde las mires, ves un organismo estatal dando empleo a cientos o miles de personas y transformando la ciudad, limpiando su cara, construyendo nuevos edificios, abriendo avenidas, erigiendo monumentos, plazas, jardines, centros deportivos, fuentes, y el de Fidel (¿?), qué nos ha dejado. Quizás después de tantos años fuera de Cuba mi mente sea incapaz de recordar alguna obra de envergadura social parecida a las que aprecio en las fotos, una obra que queda no para la gloria de los políticos, sino para el disfrute de sus ciudadanos. ¿Qué proyecto ha construido el gobierno de los hermanos Castro del cual mis compatrotas se sienten orgullosos? Si es que ni siquiera hay ministerio de obras públicas, solo existe el Ministerio de la Construcción que hizo escuelas en el campo, hospitales, un trozo de la 8 vías, Alamar, y aquí mi memoria se queda en blanco. El Palacio de las Convenciones construido para la reunión de los No-Alineados no cuenta porque ese edificio no es de uso social. Quizá el Parque Lenin construido en 1972, la ampliación de calle 3 en Miramar que llegaba hasta 60 y se prolongó hasta el Comodoro, y hablo solo de la prolongación porque los hoteles a pesar de las recientes "reformas" tampoco son de uso social.

Ojala me equivoque y alguien me pueda refrescar la memoria, porque pienso que las obras públicas de la revolución simplemente no existen. Alguna habrá además de las aqui mencionadas, el bidé de Celia por ejemplo, como fuente, sirve dentro de la categoría; pero es que me tengo que estrujar el coco para recordalas. Hay más, tiene que haberlas, al menos asi quiero creerlo porque si despues de 50 años no hay nada es para decir: apaga y vámonos que esto es una mierda. Menos mal que los corruptos gobiernos anteriores y en especial el del “cruel”, del “villano” Batista, nos dejó lo que heredamos, porque de lo contrario, hoy La Habana sería un desierto. Los que nacimos en la decada del 60 al menos vimos algo. Los que nacieron en los años 80 y 90 estos poca cosa habrán visto.

Deseo que alguno de ustedes me refresque la memoria....

LA VIEJA

Los cubanos al hablar de nuestras madres solemos llamarle cariñosamente: la vieja, la pura y muchas cosas más, pero siempre con mucho respeto porque sabemos que madre no hay más que una. Procuro hablar con la mía casi todos los fines de semanas, pues la veo una vez al año. Hablamos por internet como hace casi todo el mundo que quiere a sus padres y vive lejos de ellos. Hace unos días fue mi cumpleaños y mi madre con casi los noventa años encima me escribió estas líneas. A mi me encantó lo que escribió y por eso lo camparto con aquellos que me consideran amigo y parte de su preciado tiempo lo emplean en leer este blog.



Septiembre 12, 2008

Mi querido hijo Pepe, Peponazo, el Benjamín, el Troya.... Por que te decían así tus amigos, por tu hermosa cabeza de romano?, de Dios griego? Por tu hermoso cuerpo de atleta, por tu intrepidez, por tu maravillosa espontaneidad?

Mis dos hijos varones, los mayores, son también altos, atléticos, hermosos, pero son reflexivos, introvertidos, les cuesta trabajo la espontaneidad. Tu eres todo lo contrario, locuaz, expresivo, bromista, cariñoso, ... pero yo se que llevas mucho por dentro. Dios me hizo un tremendo regalo con mis cinco hijos. Yo me pregunto: los he merecido?, hice lo que tenia que hacer? Solo puedo decir que trate.

Hoy tengo la dicha de verte a ti y a tus dos hijos, cada uno de ellos con distintas facetas del padre maravilloso que tienen. Ahora no lo saben, no son conscientes de ellos, mas adelante lo entenderán así.

Hace 44 anos, a estas horas, tenia a mi lado un hermoso bebe, de casi 11 libras de peso. Que felices nos sentíamos tu padre y yo! Eras el ultimo de la serie Moreno Masó. Todos tus hermanos felices. Las niñas mayores ya mujercitas se sentían ya mama tuya. Tu hermano mayor, Manolito, te miraba con la superioridad de sus nueve anos y el pequeño Carlos, de dos años, presentía al socio, al cuate, al brother de toda su vida...

Felicidades, Mami

Apagones o alumbrones

Las ideas para escribir a veces surgen de las conversaciones mas banales. Hoy estaba en un bar tomando café con un amigo casado con una cubana. Esto de tomar café por las mañana en un bar es una costumbre muy española al igual que llamar bar a todas las cafeterías que despachan por las mañanas un croissant calentito y café. Charlábamos al mismo tiempo que ojeaba la prensa y me detuve en los estragos del ciclón Ike en Cuba. Surgió el tema y comenzamos a hablar. La mujer de mi amigo había hablado con La Habana para saber como estaban por allá. Sin luz -le dije-, y sin comida, sin agua y sabe dios cuantas cosas más –me dijo-. Según me explicó, el que pudo acaparó las pocas latas de comida que hay en los supermercados. Eso me recordó los comentarios de Miami, pues mi familia de allí me ha contado que cuando se avecina la llegada de un ciclón, hay la costumbre de acaparar todo lo que se pueda y por lo visto las previsiones de abastecimiento en los súper nunca son buenas, porque dejan sin provisiones cualquier Publix. Allí por suerte hay donde comprar, en Cuba todos sabemos lo triste que es, pues poca cosa hay para sobrevivir. Entramos en el tema de los apagones y alumbrones -dijo él- que vivó bastantes años en La Habana y conoce bien el panorama. Me comentó que muchas familias habían tenido que recurrir al luzbrillante. ¿Te acuerdas? -me preguntó-, joder que si me acuerdo –le dije-; y ahí me vinieron muchos recuerdos a la cabeza.
Para empezar estaban aquellos improvisados quinqués que no se llamaban así, pero eran una forma rudimentaria de alumbrarse. En un pote de boca ancha echábamos un chorrito de luzbrillante, luego al tubo de pasta Perla desechado en cualquier civilización normal, se le practicaban unos corte por la parte superior e inferior, para poder introducirles una gasa que se impregnaba en el líquido. El corte en la parte inferior se realizaba de manera tal que el tubo se mantuviera de pie dentro el pote de cristal, y en la parte superior era un corte normal para dejar salir la gasa unos centímetros por encima del tubo. Luego se prendía la gasa y se hacia la luz. Aquel rudimentario artefacto acompaño nuestras cenas más de una vez. Y es que no había ni velas, todo había que improvisarlo. Mi padre se trajo de uno de sus viajes un autentico quinqué de gas que colocamos en el comedor con una modesta instalación directa al balón de gas que por cierto acá en España llaman bombona de butano, pues mientras duraron las redecillas de recambio y llegaban a tiempo los suministros del gas, fuimos la envidia de la cuadra, pues aquello alumbraba de verás.
También recuerdo con cierta tristeza la forma en que nos resignábamos como animales de costumbre a los apagones o alumbrones. Si el fenómeno tenía lugar mientras mirabas una película, el hecho se consumaba en el momento que íbamos a descubrir al asesino. Por citar solo un ejemplo, si veíamos Psicosis, la luz se iba en el momento del asesinato en la ducha. Una especie de coitos interruptos. Salías a la calle y allí estaba el vecindario completo. Unos con un cigarrillo y otros tomando la fresca. Recuerdo a algún hermano decir que para que no se fuera la luz tendrían que pasar todos los días discursos del comandante. Probablemente la única nota discordante en un concierto de sumisión.
No todos los recuerdos son negativos. En mi caso particular el apagón también servía para reunirnos la familia y charlar. Como no había otra cosa que hacer, nos sentábamos todos alrededor de la única luz improvisada y allí comentábamos los avatares del día. De estas conversaciones pocos recuerdos me quedan, pero el hecho de reunirse la familia y comentar algo ya es mucho, sobre todo si tienes en cuenta que hoy en día las personas casi ni se hablan. Durante la cena todos miran la televisión y acabado cada uno se refugia en su mundo: unos siguen con la tele, otro con los cascos y el que no tiene ni una cosa ni la otra con el ordenador. Quién me puede negar que después de tantos años, teniendo en cuenta la magnifica relación que existe entre mis hermanos y mi madre, mi padre ya falleció, un grano de arena de esa bella relación, no se le debamos a los apagones o alumbrones. Pensad sobre ello y decidme si soy un tonto perdido o un romántico empedernido.
Os quiero.

cita histórica con la historia

…ayer hablaba con un señor que afirmaba que la historia nunca se puede reconstruir tal cual fue, la historia es pasado decía por lo tanto aunque la recrees en un libro, en el cine o en la pintura, es solo eso, una recreación, nunca vuelve a ser lo que fue, porque el pasado es un estado temporal que pasó, y nunca más volverá a ser lo que fue….., la verdad es que me quedé así un poco como pensando: este señor es un filósofo. Pero como historiador no puedo estar de acuerdo con él. ¿Sino que coño hacemos los historiadores en este mundo? Creo que dijo una tontería como la copa de un pino aunque lleve razón en ello. Es cierto que nunca volverá a ser lo que era pero ello no es motivo para restarle importancia a la labor del historiador. La verdad es que el señor con su afirmación categórica no le está restando valor a la labor de los historiadores, pero es que hace bastante poco me sentí más que afortunado por la familia que tengo. ¿Qué tiene que ver mi familia con la historia? Pues muchas cosas, y una de ellas es que mi padre fue un gran historiador. Pero soy más afortunado aun porque dentro de muy poco tiempo nos vamos a reunir todos los hermanos junto a mi madre. Hermanos que hoy vivimos regados por el mundo: La mayor en México, la segunda en Cuba, el Tercero con mi madre en Miami, el cuarto en Sarasota y el quinto en España. Tendría que sacar muchas cuentas para recordar exactamente cuando fue la ultima vez que estuvimos todos juntos. Para no estar exento de error tendría que remontarme al pasado, quizás no tan lejano desde el punto de vista histórico, pero quieras o no toda una generación: estamos hablando de 18 años que es el tiempo que llevo fuera de Cuba. Nunca volverá a ser igual que cuando nos reuníamos en La Habana en la casa de 68. Mi padre ya falleció y físicamente no podrá estar con nosotros. La reunión no es una reconstrucción del pasado, es un hecho que será actual para conmemorar una fecha que es simbólica: los 90 años de mi madre rodeada de sus hijos y si es posible de sus nietos y biznietos. Llegar a los 90 años en perfectas condiciones es un don que dios otorga solo unas cuantas personas, y ella es una de las elegidas. Se que algunos de mis hermanos dirá que no está en perfectas condiciones, pues ya no ejerce como arquitecta, ni sube a los tejados de las obras para comprobar posibles grietas; se desplaza con ayuda de un bastón , pero cuando llega a la piscina bracea como cualquier nadador, bueno, quizá exagero, pero no se ahoga y eso es mucho. Dibuja con un pulso juvenil, su mente es clara, transparente, adora el cine, la música y la literatura. Ahora le ha dado por escribir las crónicas del nacimiento de mis hermanos y recuerdos familiares varios. Es parte de la historia que nunca volverá a ser como era, pero cuando está escrita por un testigo, independientemente de los fallos que te puedan producir un cúmulo de recuerdos, -90 años dan para muchos recuerdos-, esas historias la mantendrán siempre viva con nosotros. Esto lo comprendí el otro día.

Mi padre fue historiador y dejó muchas páginas escritas. Hace poco leía un trabajo suyo sobre el anexionismo. Era tarde, como ahora cuando escribo acompañado de la soledad. Empecé en voz baja y a medida que iban pasando las páginas, descubrí que estaba leyendo en voz alta, mejor dicho, yo no leía, era mi padre quien me leía el trabajo. Escuchaba su voz como si estuviera a mi lado leyéndole un cuento a su hijo antes de dormir. Fue una sensación tan agradable que dormí como hacia tiempo no conseguía hacerlo. Otra vez me sentí afortunado de que fuese historiador y escritor, de haberle escuchado infinidad de veces en conferencias. Observaba sus gestos, sus manos dejaban abiertos el pulgar y el índice mirando al cielo; de vez en cuando se las llevaba a la nariz para estirársela dejando la punta encima del labio con un ligero tembleque. Eran su voz, sus tics y su inteligencia quienes me acompañaban.
En noviembre volveremos a estar todos juntos, nada será como antes, pero todo volverá hacer igual que antes. Es una dicha que tenemos al tenernos los unos a los otros, el saber de donde venimos que somos y que seremos. Recordaremos historias pasadas y al mismo tiempo estaremos haciendo historia.

Sueños olímpicos

Estos días con tanta olimpiada la verdad es que se le esfuman a uno las ganas de escribir. Siempre he sido aficionado a los deportes, aunque también es verdad que practico muy poco, casi nada, mejor dicho, nada de deporte. En mi casa llevábamos casi un año sin tele, por vagancia también. Se movió la parabólica de sitio y ninguno de los que en ella residimos nos dimos a la tarea de arreglarla. Pasábamos olímpicamente, nuca mejor dicho. Dos días después de la inauguración le comenté a mi mujer que ahora si que merecía la pena hacer algo porque echaba de menos las olimpiadas. Nos pusimos a la tarea y por fin lo hemos conseguido.
He visto los cinco oros de Michael Phelps, y me ha entrado un gusanillo por la natación que no puedo evitarlo. Me pasa siempre que veo competiciones de alto nivel. Recuerdo mis años mozos, campeón nacional de Cuba de natación en las categorías de 9-10 años, 11-12 y 13-14. Luego abandoné la escuela de deportes, no soportaba los entrenamientos que se me hicieron cada vez más y más aburridos. La pésima alimentación, las pastillas que nos daban los alemanes, las inyecciones que nos ponían cuando se acercaba algún evento internacional de tipo centro americano que es a lo máximo que pude aspirar. Puro doping que las autoridades cubana nunca reconocerán, pero yo lo sé porque lo sufrí en carne propia siendo un niño.
Ahora ves a todos esos monstruos, porque eso es lo que son, como nadan, los bañadores que en Cuba llamábamos trusas y como me gustaría estar en su lugar. Siento envidia y no puedo evitarlo.
Creo que tuve un gran potencial como para rendir mucho mas de lo que di sin necesidad de tanta química, pero la escasez de recursos acabó con mi paciencia. Cada uno tiene su época y sus momentos de gloria y no debería sentir lo que siento ahora, pero no puedo evitarlo. Para nada lamento mi falta de seriedad en los entrenamientos que es donde realmente se consiguen los buenos resultados, pero ahora te das cuenta que había tanta miseria a nuestro alrededor que en fin no tengo palabras. Que nadie confunda mi decepción de hoy con lo feliz que era entonces, porque en realidad era un niño muy feliz.
Recuerdo un día en particular que nos pasaron una película de Mark Spitz, conocía sus proeza y me habría gustado a ser como el, pero no llegué a ello y pensé que era yo el único culpable. Algunos años mas tarde, después de haber dejado la natación y todavía viviendo en Cuba, pude ver nadar a Salnikov el primero en bajar de los 15 minutos en los 1.500 metros y pensé que podía haber llegado a hacer lo mismo, pero había abandonado la natación antes de tiempo. Hoy viendo a Phelps se que nunca habría conseguido sus tiempos en 200 y 400 libre que eran mi fuerte, pero no era solo culpa mía, sino también de la falta de recursos con la que nos entrenábamos. Siempre soñé con una final olímpica pero mis tiempos estaban muy lejos del nivel exigido.
En fin, son cosas que pasan y no tienen mas importancia que meras elucubraciones mías. Siempre que regresaba de alguna competición, volvía a casa con cinco o seis medallas de oro, eran mis años de gloria y creo que por muchos años que pasen, ellos siempre me acompañarán.

EL BARBERO

El tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos.

Esta canción de Pablito me encantaba de joven. Creo que aún soy joven, pero ahora cuando entono estas letras tienen un sabor diferente. Ya no me gusta tanto. Ayer estuve en el barbero y mientras me cortaba el pelo la imagen del espejo nada tenía que ver conmigo. Tengo la impresión que los espejos de la barberías sobre todo cuando cubren las dos paredes y se reproducen en un efecto óptico hasta el infinito, nada tiene que ver con los del cuarto de baño de casa. El de casa pocas veces engaña, pero en la barbería, unas veces estas guapo y otras, como ayer, viejo. Normalmente entras hecho un desastre y sales satisfecho, pero ayer salí con otra imagen, el hombre del espejo era un señor mayor. Ya se que aquellos que me conocen y tienen unos cuantos años más que yo dirán: está chocheando. Puede que sea así, pero fue la sensación que tuve.
A medida que me iban cortando el pelo y veía como destacaban mis ojeras; las arrugas nunca las veo, creo que no tengo y si hay no las noto o de momento no les hago caso, eso no me preocupa. Pero mi semblante era de una persona cansada. Bueno esto le puede pasar a cualquiera, pero sentado allí, mientras mis hijos leían tebeos, empecé a pensar que el señor que me corta el pelo le conozco hace mas de doce años y que hace doce años que religiosamente cada vez que me crece el pelo, voy ahí para cortarlo y poner las pasas un poco en orden. Mi pelo, si es que se le puede llamar así, ha cambiado. Antes era rubio, casi albino, ahora es mas castaño pero empieza a blanquear con las canas. Los rizos no son como los de antes, toda ha cambiado. Volviendo a mi barbero recuerdo el primer día que lo encontré. Salí de casa porque estaba harto de no poder darle forma a mi cabeza con la cantidad de pelo que tenía. Vivía entonces en Pineda de Mar, un pueblito maravilloso cerca de Barcelona. No conocía muchos sitios así que tuve que buscar algo que estuviera cerca de casa. Unos meses antes en la misma situación de la de entonces, caí en manos de un moderno o post-moderno que según él era un artista, y de verás me hizo una obra de arte en la cabeza, un especie de Miró sin colorines, quedé muy desilusionado con el resultado, a uno puede gustarle el arte pero no tanto como para llevarlo colgado en la cabeza todos los días. Gracias a dios el arte de los barberos es algo que el tiempo siempre arregla. Por supuesto que ahora no quería caer de nuevo en sus manos así que salí en busca de algo nuevo. Y caminando vi una barbería como las de antaño, con ese anuncio lumínico rojo, azul y blanco que parece se mueve, me dije vamos a probar. Desde entonces ese señor que se llama Joseph, es el encargado de mi cabeza. Siempre estoy contento de su trabajo y el único que ha logrado superarlo hasta hoy ha sido el de Miami, allí me llevó mi hermano. Ahora estoy esperando llegar a Miami para cortarme el pelo otra vez.
Ayer todo fue un poco diferente porque como les decía, me veía cansado y cuando me percaté de lo grande que están mis hijos, el mayor tiene 10 y el pequeño 5, va para seis, pensé joder, cuántos años hace que conozco a Joseph y cuántos años hace que vengo aquí religiosamente a cortarme el pelo. Entonces comprendí que el tiempo pasa y nos vamos haciendo viejos, pero ya no como cuando cantabas la canción, ahora lo empiezas a notar en los dolores de espalda, en el cansancio y sobre todo, cuando sales del la barbería. La canción ya no es la mismas, ahora es como la vida misma.
Confieso que si escribo sobre Joseph no es porque tenga sueños eróticos como el marido de la peluquera, dios me libre, pero aquellos que nos cortan el pelo, y alguna vez nos afeitan, son gente entrañable, amable creo que es uno de los indicadores útiles para saber si estas aplatanado a un lugar. Cuando en Miami fui a cortarme el pelo, la razón fundamental era un poco vivir el cubaneo que en España se le echa de menos. Allí escuché la frase de “la niña de ojos azules”, al principio me quedé pensando, qué demonios quiere decir este tío con eso, luego cuando habló de la fiana entonces caí. El corte de pelo fue sensacional pero me quedo con lo del cubaneo.
Ayer sentado en un sillón clásico de barbería, rodeado de enseres que ya no se encuentran, hasta colonia Crusellas tiene el hombre, con los brazos bien pegados al cuerpo para no rozarle las pelotas, tuve estas reflexiones, palabra maldita desde que alguien que todos conocemos se la ha apropiado. No me pregunten que significado puede tener todo esto. La verdad es que nada, solo que hacia bastante tiempo que no escribía y se me ocurrió hacer una reseña sobre el tema.
Estoy preparando un escrito sobre la publicidad en Cuba que prometo para la próxima tenerlo listo y que sea mas interesante.
Una cosa más, un amigo residente en New Jersey y que visita desde hace no sé cuantos años a un barbero chino del China Town, descubrió gracias a su barbero, uno de los mas fabulosos restaurantes chinos y del que tuve el placer de disfrutar. ¿Es esto o no, un indicador de que estamos aplatanados a nuestro entorno? Creo que si y que tenemos otra patria chica.

La historia dicen, está llena de coincidencias. Unos la ven como tragedia y mas tarde como comedia. Otros piensan que siempre es una tragedia y habrá quien piense que solo es comedia. Lo que está claro es que los sucesos históricos se repiten con bastante asiduidad. Que más da si son de una forma o de otra. Bueno, si que importa, pues sean de un genero o de otro, siempre hay victimas, y creo yo que el estudio de la historia debería servir al menos, para evitar el mayor número de victimas. Hoy, muchos de mis compatriotas que de una forma o de otra se manifiestan contra la situación de Cuba, no son mas que victimas entra las que me incluyo. Pero además, aquellos que defienden a capa y espada la Revolución cubana, también son victimas del mismo acontecimiento y de la figura de Fidel Castro. Visto desde esta perspectiva, ¿qué provecho o utilidad nos han aportado los eruditos trabajos de infinidad de historiadores, pensadores, literatos o intelectuales en general?, ninguna. Todos, ya sea a favor o en contra, escribimos desde la postura de las victimas. Unos resaltan las glorias, otros los defectos y entre ambos, persiste la confrontación que a la larga traerá consigo nuevas victimas, y mientras estas existan no habrá, ni nuevo amanecer, ni nuevo acontecer. Es la cadena o espiral que se repite sin cesar devorándonos unos a los otros. ¿Qué solución podemos encontrar a ello?, ni idea. ¿Cómo evitar la confrontación si ambos están en su derecho de defender sus respectivos puntos de vista? ¿Cómo evitar que en una carrera o acontecimiento haya vencedores y vencidos? ¿Eliminando la confrontación quizá?, pero cómo. Siempre habrá alguien disconforme con el orden establecido, ello forma parte de la naturaleza humana. Lo que si está claro es que la única forma de evitar una confrontación mas allá de las palabras, que son las que suelen provocar el mayor número de victimas, es evitando silenciar a esa persona disconforme. De momento, solo las autenticas democracias estimulan este tipo de confrontación con el sobre nombre de debates. Otorgan en igualdad de condiciones a todas las personas, todos los medios posibles para que puedan expresar sus puntos de vista y quizá con el uso de la razón algún día, ganar adeptos o adictos para sus campañas. Pero la historia está llena de demagogos que han logrado llevar a naciones enteras al abismo de las guerras sólo con el uso de la retórica y la demagogia. Entonces, ¿dónde está el límite? Francamente resulta sumamente complejo el tema como para desarrollarlo en un blog que no tiene pretensiones filosóficas.
Todo esto viene a cuenta porque en muchos textos encontramos similitudes que nos recuerdan incondicionalmente experiencias vividas con anterioridad. Cosas que pensamos en su momento, de golpe las encontramos plasmadas de forma esplendida. Si quien las describe es además un Premio Nobel, pues nos damos por satisfechos. Esto es lo que me ha pasado con el Ogro filantrópico de Octavio Paz. Una recopilación de artículos que recogen diferentes temas que van desde la Revolución Mexicana hasta los Gulag rusos y por supuesto el caso padilla y otros más. En el artículo “Las ilusiones y las convicciones”, Octavio Paz analiza con precisión la visión de Cosío Villegas sobre la Revolución o revoluciones Mejicanas. El papel de éstas en la historia de México; los reiterados fracasos en busca de una autenticidad que diera sentido e identidad a la nación y que definitivamente se constituyeran en el impulso necesario para fundar una sociedad moderna que no se negara a si misma su potencial. En medio de todo esto, que aparentemente nada o casi nada tiene que ver con la historia de Cuba, encuentro un texto que bien podría ser útil para plasmar el fracaso de la revolución cubana. Dejemos que sea el Nobel quien termine este enredo, solo aclarar que la negrita es mía.

“La Revolución Mexicana, según Cosío Villegas, había fracasado en sus tres propósitos centrales: instaurar un régimen democrático; dar razonable prosperidad y dignidad a los ciudadanos especialmente a los a los campesinos y los obreros; construir una nación moderna, dueña de sus recursos reconciliada con su historia y decidida a enfrentarse a su futuro. En sus aspectos negativos, la Revolución había alcanzado sus metas: la destrucción del régimen autoritario de Porfirio Díaz (Fulgencio Batista), la derrota de la oligarquía y la liquidación del latifundio. Pero la revolución sustituyó la dictadura personal de un caudillo por la dictadura impersonal de un partido único; (en el caso cubano mas la personal de otro caudillo), destruyó el latifundio, pero no creó una nueva agricultura; recobró alguno de los recursos nacionales (el petróleo (azúcar) como ejemplo máximo), pero no se supo ni explotarlos ni administrarlos; en fin su política nacionalista no había roto las cadenas que ataban al país a los intereses extranjeros (en Cuba se produjo un traspaso de intereses extranjeros). Cierto no todo había sido negativo: los regímenes revolucionarios habían provisto al país con una red de carreteras, habían construido presas y habían implantado, mal que bien, un sistema de educación popular.”

HOMENAJE AL EL CULO....O AL PAPEL

Barcelona ha sufrido un colapso logístico con la huelga de los transportistas. En cuestión de dos días bloquearon los principales accesos a España por la Junquera en Cataluña y por Irun en el País Vasco. Los principales centros logísticos de distribución de alimentos frescos y verduras, Mercabarna, Mercamadrid y otros vieron como no entraba ni salía mercancía alguna. Los restaurantes de pescado vieron como sus proveedores no le servían mercancía y tuvieron que quitar de la carta el pescado fresco. Los productores de leche han tenido que tirar leche fresca por tener lleno los depósitos de almacenaje y no poder acopiar más. Algunas empresas que dependen de proveedores para mantener la cadena de producción diaria, dicen ahora que tendrán que despedir cerca de 9.000 trabajadores a consecuencia de las pérdidas ocasionadas por el paro que ha costado alrededor de unos 100 millones de euros. Dicen que el despido será por unos días, pero eso no se lo cree nadie: ni la patronal, ni los trabajadores afectados, ni el propio Gobierno que ve como la subida de los carburantes puede poner al país en vilo. Los camioneros están alzados y la que han montado ha sido de ampanga. Las colas en las gasolineras el domingo por la noche ya eran kilométricas, y el lunes por la mañana muchas gasolineras tuvieron que suspender la venta de combustible por carecer de ellos. El Gobierno socialista tomó cartas en el asunto y el martes era curioso ver camiones cisternas escoltados por la policía nacional y los mossos de escuadra en Cataluña. Parecía una de esas escenas que se ven en las películas cuando hay una alarma nacional y ves al ejército y las tropas de comandos especiales escoltando convoyes para solucionar los problemas de abastecimientos.

Hoy, la situación está más calmada y poco a poco todo regresa a la normalidad. Algunos piquetes siguen en huelga pero ya es menor su incidencia en los acontecimientos. Ha sido duro, durísimo para muchas personas, ver como desaparecían de las estanterías de los supermercados los productos básicos y frescos: la fruta, la leche, la carne y demás. Pero curiosamente lo que mas acaparó la gente y por ende lo que más escaseó, fue el agua embotellada y el PAPEL SANITARIO. Esto último, es lo que mas atrajo mi curiosidad. Los españoles de hoy parece que ya no son como aquellos de los que hablaba Machado:

entre una España que muere

y otra España que bosteza.

Españolito que vienes,

al mundo te guarde dios.

una de las dos Españas

ha de helarte el corazón.

Eso de las dos España: carlistas o liberales, republicanos o falangistas, sindicalistas o empresarios, izquierdistas o derechistas, nacionalistas o ultra-nacionalistas, Fútbol Club Barcelona o Real Madrid, ha quedado almacenado en el pasado. Digo almacenado y no desaparecido, porque sabemos todos que sigue ahí, escondido, quizá no tan latente como en otras épocas, pero sigue ahí. Sin embargo, hoy sabemos que hay algo que nos une más que la selección española o el jamón y la buena mesa y todo el conjunto de cosas que amamos y detestamos al mismo tiempo: el PAPEL SANITARIO o higiénico. Algún poeta de renombre debería escribir una oda al mismo y Sabina musicalizarlo. Sería todo un éxito.

He aquí la razón por la que el término CULO, es tan popular en España. Todo el mundo tiene el suyo y cada cual vela por su salud y limpieza de la misma forma que lo hace el Marqués o la sirvienta. No ha habido noticias al respecto de La Casa Real, pero cuando la tierra tiembla, no es porque los chinos se hayan puesto a saltar de contentos al mismo tiempo, por la falta de papel higiénico en España y visto en ello algo más que suministrar al país. No, sinceramente creo que no, hay algo más. Cuando una noticia de este tipo llega a los diarios de mayor tirada nacional, es por alguna razón de peso. Quien sabe si el lunes o el martes, no lo sé con tal precisión de detalles, el Rey Juan Carlos o el príncipe, se vieron sorprendidos por la ausencia de tan cotidiano elemento. Lo más jodido, es que a fuerza de costumbre, siempre nos damos cuenta después de…., ya sabéis; cerramos la revista y cuando extendemos la mano en busca de aquello, nos damos cuenta que no está en su sitio. Siempre nos queda el armario, pero esta vez están vacíos, se han agotado todas las existencias; entonces ya no queda más remedio que gritar, o acudir al sistema árabe del chorrito de agua, que es más higiénico y siempre queda mejor. Pero en las circunstancias actuales, en que el mundo occidental ha declarado la guerra al mundo musulmán más ortodoxo, quien se atreve a practicar estas abluciones, que nunca se han de confundir con ablaciones. En fin, es una teoría sin pies ni cabeza que hay que desarrollar, pero recuerden que dos cosas desaparecieron: el agua y el papel, y según como se mire, las dos tiene el mismo uso. Personalmente incito a los partidos políticos en vísperas de las próximas elecciones, bien sean municipales, autonómicas o generales, alzar la voz por la unidad española en nombre del papel higiénico. Ya veo a los nacionalistas catalanes preparando el discurso en papel sanitario timbrado con la bandera independentista, los vascos otra tanto y los españoles más de lo mismo. Total que volveremos a las andanzas de siempre y nadie recordará, que aquello que nos unió en momentos claves de desesperación, fue un papel en blanco, sin discursos ni membretes…

Inteligencia y cultura

Inteligencia y cultura no siempre son términos que van ligados expresamente. Cuantas veces no hemos escuchado a alguien hablar y hemos dicho:
- coño que inteligente es ese tío…, tiene razón en los que dice.
A veces es porque no sabemos un comino de lo que esta hablando, pero de todas maneras nos quedamos con la boca abierta y hasta llegamos a admirarle. Pues bien, he terminado un libro que recomiendo a mis buenos amigos: “La elegancia del erizo”, al principio me dije: que tía mas presumida esta Muriel Barbery, profesora de filosofía, nacida en Casablanca en 1969. Relativamente joven. Todas las personas nacidas después de ti son jóvenes mientras tu lo sigas siendo.
La referencia del libro me llegó escuchando un día la radio. Por lo visto se podía ver a la gente en el metro de París muerta de risa leyendo el libro. Este tipo de comentarios vende mas que una buena crítica literaria. Además, las críticas casi nunca las leo porque están escritas por pretenciosos que buscan protagonismo. En esta vida casi todo el mundo va en busca de protagonismo aunque sea solo por un día. Unos se presentan a concursos televisivos, otros se tiran a un famosos para luego contarlo a los cuatro vientos y aunque pensemos que lo que buscan es la fama yo creo que es mas bien protagonismo por un día. O como decía alguien que no recuerdo: “todo el mundo debería gozar de un día de fama” Muriel ha vendido mas de 600 mil copias en Francia y el libro se traduce a 20 idiomas. Para cualquier escritor es todo un éxito. A pesar del logro ha habido páginas que se me atragantaban. No sé si es la traducción al castellano, pero parecían soliloquios de Sánchez Dragó. Como uno de los personajes se dedicaba a escribir “ideas profundas”, al final resultaban tan profundas, que después de leídas tienes que volver atrás porque no has entendido una mierda. Están sobrecargadas de adjetivos, metáforas y pensamientos filosóficas que muchos de ellos no valen nada. Pero el problema radica en que los personajes de la novela son mega cultos: una niña de 12 años superdotada y una portera atípica. Les une que ambos personajes intentan pasar desapercibidos. En ese misterio está la magia de la novela. Que cada cual haga su lectura particular, para mi la niña más que superdotada es una maniaca depresiva, pirómana y atontada por su juventud. Sin embargo, la portera es un encanto de mujer que me ha recordado tanto a mi hermano mayor que esa es la razón por la que escribo estas líneas.
La nena hace una reflexión interesante sobre la inteligencia, ella misma considera la idea una banalidad, pero yo creo que es de las mejores cosas si mezclamos la idea con todos los ingredientes de la historia. La idea es que le inteligencia en sí, no tiene ningún valor, ni ningún interés. Cuanto de verdad hay en estas palabras y cuanta gente no hay por ahí con el propósito de ser inteligentes. Como si fuera algo que se puede comprar en el supermercado o encontrar en lo libros de auto estima. Hay mogollón de personas que son verdaderos cerebros en su profesión, pero si carecen de sensibilidad ante al arte, se quedan en eso: cerebritos privilegiados y nada mas. En Odessa los judíos establecían una diferencia entre una persona inteligente y un sabio. Para ellos inteligente es aquel que en situaciones difíciles siempre encuentra una salida airosa, mientras que el genio nunca cae en situaciones difíciles. No siempre la inteligencia va ligada a un conocimiento de la cultura en general. Quizás por eso decimos que callar o escuchar es de sabios.
En fin, tengo un hermano que es igualito que la portera. Espero que no se sienta ofendido cuando lea esto. Pero mas que inteligente o sabio es un personaje con una cultura general que sorprende cuando le conoces. Se parece a la portera en que no va por ahí pregonando que es un sabio, sino mas bien todo lo contrario. Tiene un trabajito de tres al cuarto que le da no todo el tiempo libre que quisiera, pero le ofrece la libertad necesaria como para leer y aprender cada día cosas nuevas. Porque estas personas nunca se detienen en su sed de conocimientos. Recordad aquello de: solo sé que no sé nada; o mientras más se sabe mas se sufre. La diferencia entre la portera y mi hermano es que ella delante de las personas se hacia pasar por tonta, y mi hermano no se calla las cosas cuando le tocan mucho las pelotas. Jamás polemiza desde una tribuna o pedestal como hacen muchos mal llamados inteligentes, sino siempre al mismo nivel que su oponente. Escribo esto para que busquéis a vuestro alrededor personas que a mi me gusta más llamarles culta que inteligentes, y que a pesar de tener ese don, yo creo que es un don, son sin embargo sencillas en sus maneras, nada pretenciosos, ni profundos, ni postmodernos antipáticos engreídos. En fin, un pequeño homenaje a mi hermano mayor que además, tiene casi la misma edad que la portera y la elegancia del erizo. Feliz cumpleaños brother.

el IPC está jodido

Hoy he salido por la mañana con los críos para el cole y en la radio no se hablaba de otra cosa de lo que nos viene encima: la crisis económica. El señor Zapatero que no quiere hablar de crisis, y Joaquín Estefanía que si hay que hablar de crisis. Que si los transportistas están preparando una huelga; que si los pescadores no salen a pescar porque el 60 por ciento de los beneficios se los come el carburante que esta por los cielos; y el ciudadano de a pie, entre los que me incluyo, si llenamos el tanque este fin de semana, nos habremos dado cuenta de cómo esta el tema. La verdad es que está jodido, muy jodido. Hace dos semanas llené el tanque de gasóleo por unos 55 euros, y éste fin de semana por 68 euros. Sin comentarios. Mientras llenaba el tanque le comentaba a la chica de la gasolinera que las mujeres suelen afirmar que todo lo que sube baja.
- Pues va a ser que no –me contestó la señora-, y la verdad es que lleva razón. Serán otras las cosas que suben y bajan, pero los carburantes parece que se pasan por el forro esa teoría.
Sin embargo, en el Periódico de Cataluña, en las páginas dedicadas a la economía, hablaban de los beneficios que han obtenido los bancos en lo que va de año. El ranking lo gana la Caixa de Pensiones con no se cuantos millones, y a partir de ahí, todos los demás. Ninguno presenta perdidas. De ahí que los jugadores afirmen: que la banca nunca pierde.

Por razones de trabajo esta mañana he hablado por teléfono con el jefe de compras del Corte Inglés, y lo primero que me soltó el buen hombre, es que la situación está muy mala y que tiene que mirar cada centavo que se gasta el supermercado. Si el Corte inglés está así, que podemos esperar los pobres mortales. Al salir del trabajo, otra vez la radio con un poco de los mismo: que si uno de los indicadores de lo mal que va la economía es la caída de la venta de coches, que por lo visto ha caído en picado. Y hete aquí que se me olvida hacer la compra, llego a casa y me doy cuenta que no hay nada o casi nada para cenar. Salimos del paso con un caldo Gallina Blanca, unas hamburguesas que sabe dios el tiempo que llevaban congeladas y una ensaladita de tomates. No está nada mal comparado con los millones de niños que no tienen nada que llevarse a la boca. Esto lo aprendí de mis maestros en la escuela de Güanabo que no hacían más que repetir lo mismo. Algo es algo, pero mientras preparo el cena, la perra se para en el umbral de la puerta a mirarme con esos ojitos negros que le faltan a la luna, como los aretes vaya. Intento ignorar la mirada, porque a decir verdad, me parte el alma. Pero ella ahí, firme en su mirada, cual espera un premio al buen comportamiento. Tiene su pienso, pero ella piensa que eso es comida de animales y una perra tan aristocrática como ella, se merece algo más. Giro la cabeza y sigue ahí, con la misma mirada y postura de ángel.
- mi amor, hoy toca pienso. En la radio han dicho que este año el IPC subirá un 5 por ciento.

Que le voy a explicar a un angelito como ese. No sé si me ha entendido, pero hoy no ha sobrado nada y ha esperado a que me sentara a escribir estas líneas para meterle mano al pienso como remedio contra hambre. Ahora ya duerme como un angelito. Mañana será otro día y quizás en la radio digan cosas que nos hagan ver un halo de esperanza.

LOS MUNDOS DE JUAN JOSE MILLÁS

Un gran amigo de la familia, médico de profesión, para ser mas exactos psiquiatra; cada vez que pasaba por casa y coincidíamos, decía que yo debía estudiar historia como mi padre o medicina como él. Hoy puedo decir que por suerte me hice historiador aunque en la practica no ejerzo como tal. Y es que acabo de terminar el libro de Juan José Millas “El Mundo”, y me he percatado que de haber estudiado psiquiatría bajo su influencia habría sido un verdadero desastre. Con las primeras páginas pensé que el libro no era más que una verdadera paja mental, que tenía muy poca cosa de novela o al menos en el concepto que tengo yo por novela. Estoy seguro que lo que entiendo yo por novela, nada tiene que ver con lo que piensan los demás. Pero esto es así con casi todo en esta vida. Unos señores con título de sabio, van dando por ahí definiciones a todo y uno tiene que aprenderse las lecciones como si fuera una clase de catequesis. A medida que van pasando los capítulos te vas metiendo en la piel del personaje, y vas sintiendo el sufrimiento que experimentó el personaje en tu propia carne. Puede que el autor sea un excéntrico o simplemente un tío raro, pero a mi me afectó al extremo de que no puedo irme a la cama sin antes escribir estas líneas. Por ello digo lo de pésimo psiquiatra. Tengo la sensación de estar ante un paciente que me cuenta el drama de su infancia, y ahora no tengo argumentos para sacarlo del pozo donde está. Por suerte el autor por si mismo se trata, y descubre al final de la historia que ha dejado de ser el mismo para convertirse en otro ser. No se cual, pero es otro, y en mi opinión, el tampoco sabe quien es, pero eso es lo de menos. Ha dejado atrás un peso enorme, y a partir de ahora en adelante su vida fluirá más ligera. Pienso que en aquella pesada maleta que arrastró sólo en su primera noche en el seminario, iba toda su angustia, y al deshacerla y llevársela el padre Lego a donde guardaban las maletas, con ella se fueron todos los males.
Si el libro ha sido galardonado con el premio Planeta es porque será un novela, así que la llamaremos como tal. La novela tiene momentos verdaderamente mágicos, algunos trazos de humor que ayudan mucho a continuar la lectura. No creo que produzca una sensación como la historia del Reader´s Digest que transformó al autor en un lector empedernido, pero así y todo golpea donde mas duele, porque todos hemos tenido infancia, unos mas dura que otros, pero infancia al fin y al cabo. Cuando eres un capullo en flor, te ocurren infinidad de cosas. Tienes ideas locas, otras no tanto, razonas sin razón y desde la perspectiva que te ofrecen los años vividos, puedes decir que lo que le ocurrió a él, nos ha pasado a todos de una forma o de otra, pero nos ha pasado. Parece mentira que habiéndose tropezado con dios en persona, no terminara de cura o misionero. Tendrá que haber una segunda parte para saber el por qué. Pero los buenos libros no tienen segundas partes porque estas nunca fueron tan buenas como las primeras.
Como lector solo puedo argumentar que el autor se lo ha inventado todo, que la historia no es más que las fantasías de quien las escribe, sin embargo de pensar así sería un frívolo lector. Entonces no sería ni psiquiatra ni historiador, sería una cosa rara, un ser al que nada conmueve. Afortunadamente no soy así, pues soy de lágrima fácil y hasta las historias mas sencillas de Disney me hacen llorar. Cuando llego a casa y mis hijos me abrazan, lloro y rezo para eternizar ese momento. Cuando me siento y los veo crecer, lloro porque un día se irán, pero el día que les toque solo quiero que no lleven una maleta tan pesada, y si han de marchar, que no sea una fuga sino mas bien una prolongación de sus vidas. La marcha es un paso que tienen que dar un día u otro, pero quisiera que esa determinación se diera semejante a la fluidez de las agua de un río.
Sintetizando, el libro o novela es igual, merece mas de una lectura, sobre todo si eres padre de dos criaturas y quieres saber que pasa por sus cabezas. La historia de “El Mundo”, son confesiones muy intimas del autor, de su infancia particular, pero todos los niños suelen esconder estas historias a sus progenitores, unas veces por pudor, otras por temor, y otras por la propia ingenuidad de la edad. Me gustaría que mis hijos en lugar de ir a un psiquiatra a confesar sus vivencias, vinieran a mi. No se si lo lograré. Espero vivir lo suficiente y mantener con ellos mientras vivan a mi lado, la comunicación que haga falta, para que esto no ocurra. Regresando a la novela, creo que el relato es magnífico, tanto para despejar tus propias neuras como para descubrir o intentar al menos de desentrañar la de mis hijos. Esto es una lectura muy personal que hago del libro, pero como decía al principio, la historia me ha calado en lo mas profundo, y ello es mérito de su autor. Por suerte Juan José Millás nos ha dejado una narración que funcionan con la misma precisión que el bisturí eléctrico de su padre: cauteriza las heridas, en el mismo instante de abrirlas.

Los chinos y el estrés

Estamos a domingo y me doy cuenta que es el único momento en que puedo escribir cuatro líneas. Los días laborables llego tan cansado a casa que aunque me ponga, siempre acabo rendido ante las fuerzas del sueño y la pereza. De todas maneras tengo en la cabeza tantas cosas que no se por donde empezar. Como estoy en un trabajo nuevo la verdad es que estoy bastante acojonado con la responsabilidad que me han dado sin verdadera experiencia en el ramo. A veces pienso si seré capaz de desarrollar el proyecto que me han encomendado. Me imagino que cuando uno empieza algo nuevo tiene la misma sensación y no es para tanto, pero yo francamente me pongo nervioso. Por un lado quiero romper con mi vida anterior de guía turístico, pero pienso también en la comodidad de algo que ya conoces a la perfección y sabes hasta donde puedes llegar; el dinero que puedes ganar al año y como distribuirlo para alimentar a tu familia, pagar tu hipoteca y todas las letras pendientes. Por otro lado piensas: si salen las cosas bien todo puede ir a mejor, dependes de ti mismo y de nadie mas; bueno quizás un poco de suerte no vendría nada mal: hallar las personas precisas en el momento adecuado. ¿Tendré esa suerte o soy un imbécil que no ha empezado y ya se siente ejecutivo estresado? Seguramente una combinación de ambas cosas. Dejemos de lado mis neuras y hagamos algo productivo.

Una amiga me pidió trabajar juntos en algo sobre los chinos en Cuba. La verdad es que el tema me llama la atención, y a pesar de denegar la oferta me puse a leer a Levi Marrero, y de verdad que los chinos han sido y serán siempre la hostia en verso como decía una madrileña. Llegaron a Cuba a finales de la primera mitad del siglo XIX, según un proyecto de la Junta de Fomento promovida por la familia Zulueta y una empresa que tenían en Londres. Resulta que según la Junta, los chinos no venían como esclavos sino como colonos, es decir hombres libres y a todos los efectos eran considerados hombres blancos, pero, con la subclasificación de asiáticos para fines censales y estadísticos. Como bien señala el historiador, esto era pura semántica esclavista cubana, los hechos demostraron que venían como verdaderos esclavos hasta que el emperador de la China se quejó y el Marqués de la Pezuela tuvo que sacar una ordenanza para que fueran llevados a Cuba bajo las mismas condiciones con las que llegaban los colonos gallegos traídos por Feijoo Sotomayor y los yucatecos de Francesc Martí. De todas formas esas ordenanzas los negreros reciclados se las pasaron por el forro y hicieron lo que les dio la gana. Fueron varias las ordenanzas, hubo una por el drama de que no venían mujeres, esto era un serio problema añadido a la ya depauperada situación de los chinos, pues las mujeres que ofrecían placer a cambio de algo, tenían sus prejuicios, ¿quién no los tiene? y no querían practicar sexo con los asiáticos. Si estaban en un ingenio, como eran colonos, sus estancias estaban separadas de los barracones de los negros, así que para enganchar a alguien del sexo opuesto lo tenían bastante crudo. En conclusión, o se mataban a pajas o se volvían maricas. Tuvieron que pasar varios años para que la gente les dejara de ver como cosa rara. Su mayor éxito quizá fue la medicina. Otra de las ordenanzas obligó, que con cada cargamento viniera un médico chino. No sabemos cuantos llegaron, pero los que lo hicieron no tardaron en hacerse notar. Desde entonces no ha dejado de repetirse la celebre frase: "a este no lo cura ni el medico chino" . Por Leví Marrero sabemos al menos de uno que llegó a ser bastante famoso, hasta se publicaron dibujos suyos en la prensa de la época, hablamos de Chambombian. Todavía hoy, hay descendientes de éste eminente chino por las calles de La Habana. A pesar de los remedios de santos, esta gente tuvo que enfrentar muchos prejuicios de la época. Existen documentos que acreditan como en varias ocasiones les fueron denegados los permisos para establecer una herboristería o ejercer la práctica. Se les exigía títulos que ellos no tenían y si tenían, se los habían decomisados para venderlos como colonos ilegalmente. Por fortuna venció el sentido común. En comparación con las prácticas que empleaban los cirujanos barberos de la época que usaban métodos mas que bestias, los chinos demostraron con resultados concretos, que su cultura era superior y a pesar de las dificultades sobrevivieron a todo aquello. Otro de los grandes éxitos de estas hormigas laboriosas, fue la creación de varias fondas, que luego se convirtieron en auténticos paladares para sibaritas, y por supuesto, su enorme aportación a nuestra cocina tradicional. Nuestra mesa se llenó de hortalizas que hasta entonces poco o nada se consumían, y hasta el triunfo de la revolución, la producción de verduras y hortalizas estuvo prácticamente en manos de los chinos. Todavía esta por escribir la aportación china a la cocina cubana.

Sin embargo, la mayor tragedia de esta historia fueron los suicidios colectivos. Yo he oído que los japoneses, y la gente dirá que nada tiene que ver con los chinos, y tienen razón, pero realizan las huelgas de una forma particular: en lugar de no ir al trabajo se machacan el doble o el triple si es preciso. Eso un occidental por muy sensible que sea con la causa jamás lo entenderá. En esta línea de cosas raras, los chinos en cuba, mas allá de las fugas individuales y alguna que otra venganza particular o colectiva, la mayor violencia la ejercía sobre si mismo suicidándose. Fueron muchos los casos de suicidios colectivos, tal es así, que como señala Levi Marrero, en 1866 Cuba tenia la tasa más alta de suicidio en el mundo, y de cada 1.000 chinos, 5 se suicidaban. Por desgracia con la revolución estas estadísticas no han bajado, al menos hasta hace bastante poco teníamos la tasa mas alta de América latina. No se puede asociar esto a la tradición milenaria china, pues los suicidios allí en la actualidad son pocos comparados con los de la Europa del Este, los antiguos ex-comunistas; allí es donde hoy por hoy la gente más acaba con sus vidas. Los chinos de entonces tendrían sepotocientas razones para hacer lo que hacían. La creencia en la transmigración de las almas después de la muerte podía se una de ellas. El látigo y las terribles condiciones de trabajo a las que no estaban habituados, puede que fuera otra. Por suerte, mi estrés está bastante lejos de tomar una decisión tan drástica como la de los chinos. Siempre puedo regresar a mi vida anterior, sin necesidad de la transmigración. Espero superar con creces el bache en el que me encuentro y nunca más ligar un estudio de historia con mi vida personal, que al fin y al cabo es maravillosa con su hipotecas letras y demás, pues tengo una familia y eso, si que es importante.

Os dejo un verso que encontré entre las cosa de los chinos que francamente no entendí pero ahí va:

Jah, corason no lo jayo
palabra con que disite
que tu uno cosa jisite
Lo memo que uno cabayo.
Ñami ñami aró con gayo
cumigo tú lo etaria
si tu Frasiquilla mia
pa murite no te pura
pue merico chino cura
to male cun brujería.
Pobresita tu pasate
mentra lo tuvite enfremo
pena prugatorio memo
cun remedio que tomate
jinchá la buche llevate
de bibia trafalario
que lo vende boticario
en caguita fino fino
y que cun merico chino
ya no lo son necesario

Reminiscencias

Tengo que confesar que no soy asiduo de los MacDonalds. Gracias a dios o quien sea, quizá yo mismo, vivo en España y acá por suerte hay mas de un sitio donde escoger antes que un MacDonalds; sin embargo, nunca mejor dicho porque aquí no hay ni embargo ni bloqueo, hoy he ido a uno de ellos y acompañado de mis dos hijos. A ellos no les entusiasma porque en casa practicamos el diversionismo ideológico para que no se acostumbren, pero tampoco les desagrada porque allá tienen regalos. Hoy han salido cada uno con una pelota. A lo que iba, mientras ellos jugaban y yo leía un novelón “El Ocho” de Katherine Nivelle, levanté la cabeza para encender un cigarrillo y observé como una chica acercaba una bolsita con las respectivas hamburguesas a un coche. Me pareció muy cutre la imagen y de golpe, porque estas cosas ocurren de golpe sin saber uno por qué, me vino a la mente el “Pingüino”. La primera duda es si se llamaba así o no el local, porque fue todo tan de sopetón que lo primero que te viene a la mente siempre es la duda. Pero luego en casa chateando con mi hermano de Miami que se acuerda de todo, absolutamente de todo porque es capaz de recitar de memoria las primeras diez páginas del listín telefónico de Cuba, a esos extremos llega, me confirmó que era el “Pingüino” y acto seguido me comentó: los bocadillos de queso que bueno eran. El jamón ya había desaparecido para entonces. Y recuerdo que allí uno llegaba y le ponían una bandejita que se ajustaba a las puertas de los antiguos coches americanos. Pedías tus bocadillos y bebidas y te lo servían todo en bandeja. ¡Que lujo! Como en los Picapiedras, solo que los bocadillos estaban racionados uno por persona, pero eran reminiscencias del capitalismo que habíamos dejado atrás y a todos nos gustaba. Mi padre siempre pedía uno más para Jaime, yo era un niño y preguntaba ¿Quién es Jaime papá? Y recibía un codazo del que estaba sentado al lado. Lo curioso es que traía el bocadillo de Jaime y ese nos lo llevábamos a casa para aprovechar el queso en unos espaguetis o algo por el estilo. Con los años supe que Jaime era el mayordomo y si el camarero sin rechistar servía uno más no era porque nos conociera, sino porque tenía reminiscencias y su instinto de profesional le decía que teníamos mayordomo. Pasaron los años y el “Pingüino” emigró, desaparecieron los bocadillos, las bandejitas, los camareros profesionales, todo. Uno pasaba por allí y con suerte te podías llevar una croqueta al cielo de la boca. Yo también emigré y me fui a Rusia a estudiar, entonces la benemérita Unión Soviética. A mi regreso fui a parar a una escuela secundaria justo delante del Pingüino que ya no tenia ni cartel. Seguro que no se deterioró sino que también emigró detrás de todos. Pues estaba allí un buen día tomando un café sin recordar nada de lo que me ha venido a la mente hoy y al cabo de un mes recibo una llamada de un gran amigo, más que amigo, hermano; y me cuenta que estaba haciendo unas prácticas de guerrilla clandestina en las ciudades y desde una hermosa casa justo al costado de la cafetería me espiaba o mas bien me reconoció, no recuerdo como lo dijo exactamente, me creo más lo segundo. Por desdicha la práctica de guerritas en la que estaba metido le impidió venir a darme un abrazo, tomar un café juntos y charlar como habíamos hecho en infinidad de veces en la ya desaparecida Unión Soviética. Y así tantos recuerdos de un lugar sólo porque los MacAutos de España, no se como serán en otras partes del mundo, son una bazofia comparado con los que nosotros sin conocer el capitalismo de servicios, heredamos del antiguo régimen o como decía Segundo Curtis, ex ministro de la década de los cuarenta que jamás abandonó Cuba: del gobierno anterior. La revolución tendría entonces unos treinta y tantos años y él seguía hablando del anterior gobierno. El distinguido ex ministro puesto que jamás perdió su elegancia, estaba más claro que el agua. Con esa pincelada de cinismo nos reconcordaba que el gobierno anterior tenía miles de defectos, pero podían ser corregidos al cabo de cuatro años en las elecciones. El actual gobierno de sucesión hereditario, con muchos más desperfectos que todos los anteriores, no se puede cambiar por medio del voto universal. Sabias palabras sin duda las de Segundo Curtis. En paz descanses.

Manuel Moreno Fraginals in memoriam

Los caminos del señor son inescrutables e inagotables, tal es así que me licencié en historia y sin embargo hasta la fecha de hoy estoy muy lejos de llegar a ser un historiador al menos en el concepto que mi padre tenia de ello. Por lo tanto estas cosas no van con los genes sino mas bien con la vocación que tenga cada uno. En el perfil de este blog hablo de ser licenciado sin vocación suficiente... a mi padre vocación era lo que le sobraba. De ello tengo varias anécdotas que recuerdo de charlas familiares, sin embargo, ha llegado a mis manos un trabajo escrito por él recién cumplido los 25 años que me ha dejado pasmado. Recuerdo mis 25 años y lo comparo con los suyos y no cabe duda de que tenía por delante una brillante carrera como luego su prolífera vida ha demostrado. Hablamos del Diario del VII Congreso Nacional de Historia de México. Guanajuato, sept de 1945. Mi padre era solo un becario del Colegio de México, recién llegado y sin haber finalizado sus estudios de derecho en la Universidad de La Habana. La lectura de dicho diario dejan un placentero sabor de boca. Una pluma fácil, con dosis de sarcasmo, ironía y erudición. Hoy conocemos su particular forma de hacer historia, donde no solo las estadísticas juegan un papel importante, sino también los hombres que de ella formaron parte con todas sus virtudes y defectos, sus manifestaciones culturales: la poesía, la pintura, la literatura; la ideología; las relaciones sexuales: matrimoniales y extra matrimoniales; los vínculos de sangre, los ejércitos, la arquitectura, la alimentación, las relaciones comerciales y por su puesto la política. Un bosque que abarcamos desde la periferia al centro y la relación entre todos los sujetos que lo integran. En el diario Moreno deja bien claro cuales son los trabajos que mas le llaman la atención. Es un chaval de 25 años y con la seguridad del que ha estudiado y leído un poco de todo, es capaz de discrepar o resaltar aquello que le parece importante. Discute sobre la vida rural, los trajes religiosos, la minería, personajes históricos, la pintura, la literatura, políticos, en fin, como un sabio que domina la materia y sabe perfectamente que es lo que quiere y como se ha de presentar un trabajo de historia. Pero también es humilde pues cuando hay algo de lo que no sabe un comino, entonces sabe callar que es algo que pocos saben hacer. Y esa forma tan natural de ser, con una combinación de erudición y humildad es de las cosas que mejor recuerdo de mi padre y de las que me siento especialmente orgulloso. Puede que nunca llegue a ser historiador pero el legado de sencillez mezclado con sabiduría es lo mejor que me ha dejado. Creo que es algo imprescindible para saber querer y tratar a las personas, independientemente de su capacidad intelectual, raza, procedencia e incluso afinidad sexual. Gracias Papi por todo.

cosas que pasan

Alguien me dijo que los blogs uno los empieza con una furia y que poco a poco van cayendo. La verdad es que tenía razón. Pienso que si le gente mandara mas comentarios escribiría más pero bueno he de olvidarme de los comentarios y seguir con la ilusión del primer dia. Siempre que he escrito algo lo hago por el mero ejercicio del oficio. Mi padre decía que escribir es un problema de nalgas. Asi que prometo echarle mas nalgas al asunto.
La verdad es que durante el día se me ocurren bastantes cosas sobre las que escribir pero como no tengo la costumbre de anotarlas luego se me escapan las ideas y se quedan en el limbo y lo mas jodido es lo que cuesta sacarlas de ahí.
Ya sabéis que me dedico al turismo, como si fuera un guía pero aca le llaman acompañante de grupos turísticos. Un título muy sofisticado me parece. No me gustan los nombre largos. El problema es que un guía es un ser irracional que trata con personas que se creen dueños de la verdad absoluta. Siempre dicen tener la razón y ello nos obliga en muchos casos a dar unas respuestas que nos hacen irracionales.

El otro dia a un compañero le llaman a las tantas de la noche a su casa y sin dejarle decir ni esta boca es mia, le exigen que se presente en el hotel inmetiatamente porque es un caso de vida o muerte, es su obligación y debe acudir en cuanto se le llama. Unos clientes estan montando una juerga que no dejan dormir a nadie en el hotel y solo él puede poner orden, ya que son sus clientes y como sólo hablan ruso, sólo le entienden a él, y en fin sin mas dilataciones es un caso de vida o muerte y tiene que venir al hotel. La respuesta de mi compañero: Ya que es un caso de vida o muerte te envío ahora mismo dos francotiradores para que los liquiden y problema solucionado...... silencio al otro lado del auricular y colgaron.

Regresando de la Montaña de Montserrat hacia la costa con unos alemanes, otro compañero en el momento en el que el autobus adelanta a un camión que trasporta cerdos seguramente al matadero va y se le ocurre hacer el comentario de que ahora estamos adelantando otro bus lleno de turistas...... El se muere de risa y los clientes ni jota. O los alemanes tienen poco sentido del humor o realmente somos seres irracionales.

Una rusa en medio del aeropuerto de Barcelona se dirige al guía con la siguiente pregunta:
Cómo puedo usar los lavavos? El caos reina en el aeropuerto puesto que ha llegado un vuelo y mi compañero esta rodeado de rusos que quieren salir cuanto antes para llegar a su destino.
- Perdone, puede repetir la pregunta
- usted no habla ruso?
- si hablo ruso pero no entiendo su pregunta
- Cómo utilizar el lavavo?
- Perdone pero no le entiendo
- Cómo utilizar el lavavo. Hablas ruso o no? Va subiendo el tono de la conversación.
- Bueno señora, cálmese. Mire usted, entre al mismo, se baja los pantalones, se baja las bragas se sienta, revise primero que este limpio, hace pipi, y por regla general a mano derecha tendrá el papel por si se quiere secar, se sube las bragas, se sube los pantalones y no olvide lavarse las manos.
Ojos de espanto en la cliente y sin decir nada sale corriendo...
vuelve al cabo de unos minutos con el marido. Un gorila en dos palabras.
- Perdone que le ha dicho usted a mi mujer.
- cuál es su mujer?
Señala a su derecha y alli esta ella roja como un tomate avergonzada de la respuesta de su guía.
- Ah, me ha preguntado como usar los lavavos y le he dicho que se baje los pantalones, las bragas que revise que esté todo limpio que se siente haga pipi, se seque con el papel sanitario que tiene a su derecha, se suba las bragas, los pantalones tire de la cadena y que no olvide lavarse las manos.
- Ella queria saber si es grátis o de pago?
- Ah, haber empezado por ahí, es grátis
- Nos quejaremos a la agencia y usted no volvera a trabajar mas como guía.
- Dios le oiga señor.
Meses mas tardes nuestro jefe recibe una carta donde cuenta textualmente lo que acabo de describir. Con lágrimas en los ojos llama al guía y le pregunta si es real lo que cuenta. Como ya no sae acuerda le da la carta a leer y ambos se decojonan de la risa.

Estoy sentado en la recepción de un hotel cumpliendo con mi horario de visitas y se me acerca un cliente con cara de muy pocos amigos.
- La chica de limpieza me ha robado el papel sanitario?
- cómo dice?
- Que la chica de limpieza me ha robado el papel sanitario.
- Perdone seguramente le quedaba poco y se lo ha sustituido por uno nuevo.
- Si, pero no es el mío.
- Qué viaja usted con su papel sanitario?
- Por supuesto. El mío lo hago comprar en Bélgica, es un papel especial de cuatro capas.
- Pues mira usted, coja el que la han puesto y dóblelo cuatro veces y será lo mismo.
- Desvergonzado, falto de respeto ya me quejaré a la agencia para que usted no velva a trabajar nunca mas con clientes.
- dios le oiga señor---
Son algunas de las cosas que pasan y que luego al cabo del tiempo nos hacen reir, espero que a vosotros también
ya me diréis si estamos locos o no......

EL COMANDANTE NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA...

El Comandante no tiene quien le escriba...., por eso ha decidido unilateralmente escribirse a si mismo y repetirse como tanto le gusta. Creo que la noticia..., todos sabemos cual necesita unas líneas. En mi vida no he visto a una persona tan megalómano y egocéntrica. Quizá habría que esperar al domingo para escribir con mas datos, pero los rollos de tinta que ha dado la noticia me obligan a añadir unas notas.
Primero el domingo hay unas elecciones, sin embargo el comandante ya da por sentando que todos los votos eran para él. Como Cuba es un ejemplo de democracia, es como en los concursos literarios, todos saben de antemano quien es el ganador. Su carta de renuncia parcial, porque se reserva el cargo del partido, es una desfachatez sin precedentes por mucho que la prensa oficial e Iliades Acosta quieran decir lo contrario. Si como ellos afirman: cuba es una democracia, cómo es que saben los resultados? Este desgraciado que se lo llevará la naturaleza porque nadie o nosotros no hemos podido con él, ha estado controlando la vida de millones de personas a su antojo y sin escrúpulos. Cuando le operaron la rodilla tras su fatal caída dijo que se negó a la anestesia general para darle instrucciones a los médicos de como debían operarle la rodilla. Además de comandante en jefe traumatólogo. Si lo hubieran operado según sus instrucciones todo habría acabado antes y no habría que haber esperado a su renuncia parcial. No podemos decir si la decisión de abandonar sus cargos en el Estado han sido suya o de otros. Al final ha sido suya, pero alguien le debe de haber estado convenciendo todo este tiempo en que no ha querido dejar la palestra, de ahí los escritos, las fotos, los vídeos, la entrevista, los encuentros con mandatarios extranjeros y su extravagante amigo Chavez que seguro es de los que mas ha insistido para que continúe en el cargo. La noticia se dio a las tres de la mañana, me imagino que por primera vez se agotó su paciencia y por cansancio cedió. Alguien ha pensado que era para informar a Europa donde eran las 9 de la mañana. Que más da, lo importante es que se ha producido el traspaso de poderes sin elecciones ni leches y a partir de ahora las piedras están en el tejado del vecino o hermano.
Segundo. Todos dan por sentado que su hermano será el elegido. Sus ultimas actuaciones y apariciones han desatado una euforia optimista que no comparto. Hay quien le ha llamado el Den Xiao Ping caribeño. De donde saca la gente tanto optimismo? Un señor que lleva los mismo años que su hermano de segundo del gobierno que crédito político puede tener? Para mi ninguno. Su discursito el 26 de julio pasado, las reuniones y las ansias de cambio hacen ver a las personas fantasmas que no existen. Ojala me equivoque, creo que hay que ser prudentes y esperar al domingo a ver como forman gobierno. Pero personalmente a Raúl no le doy muchas esperanzas. Creo que intentará mantener el legado de su hermano con algunos cambios y por la simple razón de que la situación es insostenible. Raúl es militar no político. Por ello no se ha atrevido a asumir en pleno las riendas del gobierno y en los encuentros internacionales como la cumbre del por qué no te callas las representaciones de Cuba fueron Lage y Perez Roque. Esto me hace pensar que se convertirá en Rey y Lage su primer ministro vigilado por su hombre de confianza Ramiro resucitado de las catacumbas. Pero todos son de la misma calaña, sigue siendo el mismo perro con diferente collar y ninguno de ellos emprenderá las verdaderas reformas que necesita nuestro país.
tercero. El comandante no tiene quien le escriba y espero que nadie la escriba definitivamente. Ojala desaparezca el Granma y exista una sola edición para él, personal, donde vea sus escritos y viva lo que le queda como el dictador Portugués que después de una parálisis cerebral recibía cada mañana un diario que sólo él leía. Sabios consejos de su ama de llaves o secretaria que ordenó dicha publicación. A ciertas edades el poder no está en el trono sino detrás.

NA'BIEREG KATIUSHA vs GUANTANAMERA

Como sigo en Andorra, continuamos con el tema rusos que es lo que mas abunda por acá. Resulta que ahora los jóvenes tienen vacaciones y ahora esto está lleno de muchachitos y muchachitas que no recuerdan o no quieren recordar que un día su país se llamó la Unión Soviética y estaba gobernado por un partido comunista que dirigía la vida de sus ciudadanos hasta el mas mínimo detalle. A vista de pájaro estos niños parecen sufrir de amnesia o renegar de su pasado del que parece no se sienten muy orgulloso que digamos. Sin embargo, el domingo se organizo una pequeña discoteca para esos jóvenes que visten todos con ropa occidental de marca, llevan cortes de pelos modernos, sus mujeres siguen siendo impresionantes, siguen bebiendo como cosacos, pero algo ha cambiado en ellos. Primero yo recuerdo en mi época de estudiante en Odessa lo mal que bailaban, el anti-ritmo de sus cuerpos que al igual que sus vidas parecían encerrados en corsets o cinturones de castidad, calzaban plomos en sus zapatos y les volvía locos la música de Adriano Celentano, Tutto Cotuño (creo que se escribe así) y demás artistas italianos. Conocían algo de la música anglosajona y americana pero lo que sonaba en las discotecas era el pop italiano por excelencia. La producción musical autóctona la dejaban para las juergas que montaban en los albergues de estudiantes. Pues bueno, ahora tienen sus propios Dj. que en mi opinión todos suenan iguales.... bum bum bum tatata bum bum bum y así sucesivamente mezclando clásicos que todos conocen. Pues el bum bum les ha dado ritmo a sus cuerpos que ahora parecen liberados, tienen gracia, hasta las caderas de las chicas resultan verdaderamente sensuales. Para dicha fiesta se trajeron un Dj de San Petersburgo, todo un personaje en el país o al menos la ciudad de Pedro el Grande. Mezclaba clásicos con cierta gracia para quien le guste ese tipo de música, pero lo que realmente les produjo un trance fue cuando entre bum y bum sonaba algo de aquellos grupos que se hicieron con un nombre en la época comunista rompiendo quizás los cánones del marxismo. Los que hemos estudiado en el bolo recordamos Machina Bremeni y cosas por el estilo. Pues esto les enajena, incluso un clásico como Na biereg Katiusha, canción popular que conoce el mundo entero como "Bésame Mucho" o "Guantanamera" convirtieron la sala de baile en un centro espiritista de vudú donde todos gritaban y saltaban poseídos por una fuerza mayor ajena a sus cuerpos. Ver para creer señores. Esos niños pro occidentales orgullosos de su pasado musical. Hablé con uno de ellos y abiertamente me comentó que le gustaría que el mundo hablara ruso. !Que miedo!. Esta gente pasa del blanco al negro sin grises ni matices. No creo que vayan a erigir un monumento a Stalin, pero están satisfechos de Putin y su camarilla que les ha devuelto el orgullo eslavo. China se esta comiendo el mundo pero no perdamos de vista a los rusos. Las nuevas generaciones vienen con otros aires.

Lula, Fidel y Rojas

Por fin el presidente brasileño estuvo en Cuba y pudo ver al Comandante. A Lula le ha costado visitar la Isla pero por fin parece que pudo cumplir unos de sus deseos o del comandante. De veras qué no se quien estaba mas interesado, creo que el segundo. Es que además recordaréis las polémicas por lo del carburante vegetal que en Cuba no se hizo otra cosa que hablar del tema. Hasta la mesa redonda sin caballeros del rey invisible le dedicó varios programas. Bueno hasta aquí todo como siempre. Pero las declaraciones de Lula de que el presidente cubano esta inmejorable estado de salud y que esta en plenas facultades para volver al poder. Bueno esto no es pasarse un poco, sino bastante. Ya sabemos que la diplomacia es la diplomacia, pero se podía haber ahorrado esas palabras por mucho que le preguntaran. Lula no es médico y todo el mundo sabe que al poder no va a volver porque eso sería lo peor que nos pueda pasar. Un ser senil, que reconoce que ya no puede ni hablar en publico, que muchas de las reflexiones se las escriben y demás, lo que tiene que hacer es tomar el ejemplo de Carlos V de Alemania I de España y retirarse a un monasterio y dejar que la historia siga su curso. Cuando los dirigentes de turno que le visitan dicen esas cosas yo pienso: ¿qué hemos echo los cubanos para que tanta gente nos desee tanto daño?. Es como los españoles que viven horrorizados porque Fidel muera y vengan los americanos. Estamos en pleno siglo XXI, y aunque el mundo siga sin ser perfecto y persista mucha miseria el el planeta el caso particular de Cuba es injustificable. El pueblo a gritos pide cambios y por la desaparición física de Fidel empezarán dichos cambios. Así que menos tonterías de comparaciones absurdas y antimperialismo y cosas por el estilo. La gente en todas partes no solo en Cuba lo que quieren es vivir con un mínimo de decencia. Hasta Pablo Milanés esta hablando de los cambios y por cierto incluye entre dichos cambios una mayor libertad individual de las personas y la libertad individual solo se consigue con democracia. Así que a todos aquellos que siguen pensando que nuestro bienestar esta ligado a la figura de Fidel y sus compinches, que por favor se ahorren sus comentarios. Cuando preguntas a los españoles por qué viajan a Cuba son muchos los que responden porque cuando muera Fidel ya nada será igual y perdería todo su encanto. Cómo vive la gente y el sufrimiento del pueblo parece importarles un comino; para ellos visitar un régimen que no se sustenta por ningún lado puede ser tan exótico como visitar una aldea de pigmeos en el África.
Por otro lado estoy acabando el "Tumbas sin sosiego" de Rafeal Rojas. A todos aquellos que les guste los ensayos os lo recomiendo. No soy muy aficionado a los libros de Rojas, Ivan de la Nuez y demás jóvenes escritores que parecen atragantarse con el lenguaje. A veces pienso que todos quieren imitar a Lezama cuando Lezama es inimitable porque su lenguaje por muy barroco y rebuscado que sea de su pluma parecía brotar como algo natural. Estos chicos no hacen mas que añadir citas de celebres pensadores que solo leen los especialistas o si se quiere estudiosos que escriben solo para el gremio; pero este libro de Rojas galardonado con un premio de ensayo la verdad es que se deja leer y esta muy interesante. Podría decir aquí que me parece que este muchacho se está convirtiendo en heredero de los mejores ensayistas cubanos: Ortiz, Mañac, Vitier entre otros. Respecto al contenido, esa búsqueda del mito en la literatura a partir de la cual se originará nuestra identidad, la catalogación de escritores en católicos, republicanos y demás es una herramienta para darle forma a la investigación. Dudo que los autores que analiza, cuando escribían las cosas que escribieron, lo hicieron pensando en esas cosas que luego los historiadores catalogan y dan nombres para dar sentido a las cosas. En mi modesta opinión el mundo es mas sencillo de como lo pintan los filósofos. No resto mérito a su labor porque muchas veces nos ayuda a comprender ciertas cosas, pero en esa búsqueda de la verdad absoluta los mortales nos sentimos anonadados e incluso agobiados. Es como ver una película de Tartoski y otra de Jacki Chang. Del primero dirán que es una obra de arte y del segundo no dirán nada, pero ambas cumplen una función y que cada cual se quede con la que mas le gusta. Al borracho que bebe vino barato le importa un rábano la opinión del catador que cobra millones por decir que un vino es mejor que otro... en fin dejemos lo aquí porque esto puede llevar a una discusión infinita.

un buen rato

Hace unos días vinieron unos amigos a visitarme a Andorra. Por la noche cenamos y al día siguiente fuimos a esquiar. Visto así no parece nada del otro mundo a no ser que seas un fanático del deporte de invierno y cada posibilidad de esquiar resulte una experiencia inolvidable. Durante la cena reímos muchísimo y al día siguiente hizo un tiempo inmejorable para la practica del esquí: cielo despejado, la nieve fantástica, un poco dura para mi gusto pero buena. En definitiva un día como otro cualquiera. Sin embargo hoy, pasado varias jornadas me siento a pensar y de verdad que fue maravilloso que pudieran venir, que por un día dejaran sus obligaciones, esas que tenemos todos: trabajo, familia, responsabilidades en general con tal de pasarlo bien aunque solo sea por un rato. Y personalmente creo que mereció la pena. Y es que en esta vida para estar bien a veces se necesita bien poco. No hablo de felicidad porque ser feliz es casi una categoría filosófica de la cual mucha gente a escrito. Insisto, hablo de pasarlo bien y si se quiere de estar bien con uno mismo. En el mundo de hoy, sobre todo el occidental, ese que llaman desarrollado, las personas se crean demasiadas necesidades, vivimos obsesionados por el dinero y la seguridad que trasmite el tenerlo; también nos preocupa el éxito ya sea a nivel global o personal. Ser la envidia de los que te rodean es como un grado de prestigio (¿?). La imagen, un buen cuerpo y llevar siempre ropa de marca, no son sinónimos de salud, pero es otra de las cuestiones que nos obsesiona. Podríamos seguir enumerando cosas pero me parece más útil reflexionar, que engordar esta lista de cosas que no nos dejan disfrutar de los pequeños momentos, instantes si se quiere, pero que nos hacen sentirnos bien.
Uno de mis amigos está recién llegado de un viaje por Asia. Lo primero que me dijo es que la gente tiene bien poco pero son mas felices que nosotros. Los asiáticos quizás no piensan así porque son ellos los que quisieran visitar nuestro mundo y disfrutar de cuanto disponen las grandes ciudades. Creo que el problema consiste en que mientras deseemos o aspiremos a disfrutar lo que tiene el otro no seremos capaces de apreciar de lo que somos dueños. Yo hace tiempo que deje de buscar la felicidad y lo único que pretendo o aspiro en esta vida es que cuando tenga la edad de mi madre (89 años) si llego, es que mis hijos me quieran la mitad de lo que yo quiero a mi madre ahora. Me gustaría verles de mayor con sus propias vidas encaminadas y saber que he cumplido con mi etapa en la tierra. No quiero mas, ahora son pequeños (9 y 5 años) les arropo y transmito todo el cariño que puedo y la educación necesaria
y el tiempo ya dirá si lo he hecho bien o no, pero mientras tanto, intento disfrutar de esos instantes que me ofrece la vida, vivirlos intensamente con ellos, con su madre o mis amigos.
Y el otro día de veras que me lo pase de vicio: el reencuentro, la cena, las risas, las historias, la nieve, el cielo, el aire, el frío..., fueron unas horas ni tan siquiera llegó a las 24 que marcan el día, pero fueron suficientes como para llenar los pulmones de optimismo y esperar a otra oportunidad que no sé cuando tendrá lugar, pero de seguro que cuando llegue ese instante, sabré reconocerlo y decir: que bien me siento....., ¿eres feliz? no los sé....
Cuando era pequeño mi madre me preguntaba por lo que iba a pedir a los reyes y yo le preguntaba ¿y tu qué pides? y siempre contestaba lo mismo: un saco de paciencia que me dure todo el año. Criar cinco hijos debe ser muy duro, pero si sabes distinguir y apreciar en toda su intensidad esos instantes que te ofrece la vida de bienestar, no cabe duda de que la propia vida se hace mas llevadera y a los 89 años podrás decir también: que bien me siento...., ¿eres feliz? si, ahora si lo soy.....

Andorra un país de los pirineos

desde hace aproximadamente ocho años, cada invierno me separo de mi mujer e hijos para venir a trabajar a Andorra por un periodo de tres meses y medio. Al principio era un cambio muy brusco, ahora es un uso común que aceptas como una etapa mas de tu vida. En este tiempo he ido descubriendo poco a poco el país: sus encantos y desencantos. El país es realmente pequeño, cubierto de montañas, lagos y pistas de esquí. Dispone de un centro termal obra de un arquitecto francés ideal para el relax y tratamientos varios. Pero Andorra destaca sobre todas las cosas por los deportes de invierno y las tiendas. Su población se calcula sobre unos 80 mil habitantes de los cuales andorranos son unos 20 mil y el resto es mano de obra procedente de Portugal, España y Francia. La visitan cada año cerca de 13 millones de personas, por lo que podemos afirmar que el país es rico, pues cada una de esas personas se dejan por lo menos de 300 a 500 euros cada uno en compras y demás. Pero en los últimos años, en los meses de enero, febrero y marzo se produce una invasión de rusos que si eres de aquellos que los sabes distinguir por el habla y la forma, tienes la sensacion de estar de visita en alguna ciudad de Rusia. Ayer mismo caminaba por el centro de la ciudad y la invasión era total. Los rusos celebraban su navidad según el viejo calendario y parecía que estaban todos e la calle. Costaba distinguir a alguien hablando en castellano o catalán que es la lengua oficial de país. Si entrabas en un centro comercial las dependientes si hablaban castellano pero el sonido del aire era básicamente en ruso. Todos ex-tabarichi porque ahora son gaspadin y madam y llevan los bolsillos llenos de fajos de 500 euros. Para los que estudiamos en la Unión Soviética y conocimos a los bolos de cerca el cambio es brutal. Esta claro que estos visitantes son una mínima parte del país ex-comunista y no constituyen una mayoría representativa, pero se les ve tan orgullosos, tan arrogantes que en fin como decía al principio llevo casi ocho años trabajando con ellos y todavía no me lo acabo de creer. Sus formas han cambiado, pero el contenido sigue siendo el mismo. Visten con ropas caras, sus mujeres destacan por su belleza, se depilan no apestan como antes pero siguen bebiendo vodka como kosakos y solo les gusta la comida de su país. Hay una nueva generación que viene abriéndose paso, desconocen lo que realmente fue el comunismo en ese país y se sienten tan occidentales como cualquier mortal de Europa, Asia o América del norte. Bueno eso es lo que ellos creen porque yo desde mi modesta opinión creo que siguen siendo tan arcaicos como los boyares que Pedro el grande tuvo que afeitar para modernizar el país en el siglo XVIII.
Pero en Andorra hay también una pequeña colonia de cubanos que trabajan y se han adaptados a las condiciones del clima como buenos cubanos que son. Tengo un amigo que dirije una cadena de tiendas de alquiler de esquí. Con el trabajan su hermano y otros conocidos y hay que ver como dominan todos los secretos del esquí, botas y tablas de snow. Simplemente han llegado y se han reciclado a lo que hay. Esquiar no los he visto, pero yo si esquío y un día que hacían una encuesta en una estación para saber la procedencia de los esquiadores cuando me toco el turno los encuestadores se quedaron helados nunca mejor dicho al saber que era cubano. No se cuantos cubanos regados por el mundo sabemos esquiar yo al menos me he titulado campeón nacional del deporte de invierno. Se que no soy el único porque un amigo de viaje por el Canadá profundo se encontró con otro cubano que llevaba un trineo con perros como si fuera lo que hubiera hecho toda su vida.
En Cuba el cambio esta relativamente cerca, espero que nuestra capacidad de adaptación nos sirva para ser mejores cambiando no solo las formas sino también los contenidos de nuestras almas.